Vunderkindova smrt
„Vor vielen Jahren veröffentlichte ich eine Reihe von Gedichten und vergaß sie dann. Ich war damals fünfzehn Jahre alt. Genau genommen war ich dreizehn oder vierzehn, als ich sie schrieb, und sie wurden unter dem Titel „Gedichte einer Fünfzehnjährigen“ in
„Ich habe jahrelang keine Gedichte mehr geschrieben. Bis zum Krieg, um genau zu sein. Dann, nach vielen Jahren, las ich meine alten, jugendlichen Gedichte wieder und beschloss, sie zu veröffentlichen. Warum? Sie waren und sind meine Analekten, die ich verleugnet und verleugnet hatte, weil sie mir nicht viel bedeuteten. Andererseits, was heißt das schon? Meine Einschätzungen haben mich so oft getäuscht. Warum auch nicht? Der Junge, der ich einst war, schwor auf Jessenin, Lorca, Tadijanović, aber auch auf Cummings. Dann verging alles und verschwand, alle Ambitionen, Hoffnungen und Sehnsüchte, der Junge wurde immer älter. Was blieb von ihm übrig, was war es? Und warum warf er es schließlich nicht weg? Ich vermute, weil diese grüne Frucht gedruckt war …“
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